低头看着书上的文字，眼角的余光却时不时地瞟向那个背着孩子、姿势别扭地擦着地板的男人，心底涌起一阵难以言喻的畅快。

我牵着贝奇的小手，推开挂着风铃的奶茶店玻璃门。找了个靠窗的位置坐下，点了些贝奇爱吃的小点心和热饮，视线却越过窗外的街道，落在那个正拿着一份报纸，挨家挨户询问的身影上。

“爸爸，”贝奇腮帮子鼓鼓地咬着珍珠，吸管发出“咕噜噜”的声音，他歪着小脑袋，好奇地问，“我们为什么要偷偷跟着他呀？是怕叔叔找不到回家的路吗？”

我收回目光，指尖轻轻拂过他柔软的发顶，唇角勾起一个浅淡的弧度：“是呀，爸爸怕他走丢了，所以要看着点。”

库洛洛的背影挺拔，收敛起平日里那种不动声色的压迫感，一身旧衣反而透出几分落魄。

他确实在认真地询问，微微躬身，姿态放得很低，言谈举止挑不出错处，只是，那些店主大多摇着头，摆着手。

也许，找个正经工作对他来说，比偷盗要难得多。

我在心底叹了口气，暂且不去想那些复杂的事情。陪着贝奇慢悠悠地吃完东西，看时间差不多了，便牵着他走向车站：“我们坐小火车回家了。”

如果他回来的不算太晚，厨房里倒是可以给他温着饭菜。

东区的繁华街道渐渐远去，库洛洛走进了相对混乱的西区边缘。这里的空气都似乎弥漫着一种排斥感，那些衣着光鲜的东区人看向西区居民的眼神，总是带着不易察觉的轻蔑。

工作的机会不少，但酬金被压得极低，雇主们反而更加苛刻挑剔。

库洛洛最终停在一家屠宰摊前。

摊位简陋，四周地面湿滑黏腻，混杂着暗红的血水和碎肉，成群的苍蝇嗡嗡地盘旋，时不时撞在人身上。刺鼻的腥膻味扑面而来。

库洛洛打量着挂起的牲畜，眼神平静，似乎对这种环境毫不在意。他有的是力气，这种纯粹的体力活，对他来说不算什么。

分割骨肉，避开血管，让血液流淌得更“干净”，这些他甚至相当精通。

摊主是个挺着啤酒肚，满口黄牙的男人，他上下打量着库洛洛，眼神充满鄙夷，尤其厌恶这种看起来细皮嫩肉的“小白脸”，认为他们是西区好吃懒做的代表。

“滚滚滚！看你这样子就不像能干活的！别在这儿碍眼！”黄牙老板唾沫横飞，几乎喷到库洛洛脸上。

库洛洛脸上的微笑没有丝毫变化，他甚至上前一步，伸出手，轻轻握住了老板那只沾满油污和血渍、指甲缝里塞满黑泥的手。他的动作很轻柔，声音也温和得如同情人间的低语：“谢谢你的教诲。”他顿了顿，目光落在老板惊愕的脸上，补充道：“那么，祝你好运。”

说完，他松开手，转身平静地离开，仿佛刚才只是进行了一次寻常的问询。

没过几天，街坊邻居发现那家屠宰摊好几天没开门，报了警，人们在腥臭的屋子里，发现了黄牙老板肿胀发臭的尸体。

这段时间，库洛洛的作息规律得像个钟摆。

清晨，天还蒙蒙亮，我就能听见他那边房间传来的细微动静，然后是洗漱、换衣服的声音。

我送贝奇去幼儿园的路上，总能不早不晚地在街角看到他走向火车站的身影。

他依旧穿着我的旧衣服，但熨烫得很平整，头发也梳理过，虽然遮住了额头的刺青，却依然掩不住那份与周遭格格不入的气质。

他手里有时会拿着一份早报，步履从容，像个要去体面上班的普通职员。

他居然在东区一家颇具规模的书店找到了一份整理图书的工作。这多少让我有些意外，但转念一想，以他对各种知识——无论正邪——近乎贪婪的渴求，以及那份能将任何事物都条分缕析的耐心，书店倒也算是个“合适”的去处。

至少，比在西区更能融入这个“正常”社会。

我没去那家书店看过，只是偶尔路过时，会隔着玻璃橱窗，瞥见他在高大的书架间穿梭，手指拂过书脊，神情专注，仿佛沉浸在另一个世界。

那份专注，和我记忆中他翻阅《盗贼的秘笈》时并无二致，只是此刻，他手里捧着的或许是某本流行小说或儿童绘本。

傍晚，当我结束工作，在厨房里忙碌时，门锁总会准时响起。他会提着一个纸袋进来，里面有时是打折的蔬菜，有时是给贝奇的小零食——他似乎很清楚如何用最低的成本维持“家庭”运转，并讨好那个对他毫无戒心的小家伙。

我们一同坐在餐桌前，贝奇叽叽喳喳地讲述着幼儿园的趣事，试图活跃气氛，而我和库洛洛之间，则弥漫着一种近乎凝滞的沉默。

只有碗筷碰撞的轻响，和贝奇偶尔提出的问题。

他会温和地回应贝奇，声音不高不低，听不出情绪。吃完饭，他会主动收拾碗碟，我负责清洗，他负责擦干归位。