安之的手无意中摸到若素背包夹层中的笔记本。翻开，每一页都贴着准备好的生日贺卡，上面写着孩子们的名字和祝福语。

“你早就计划好了？”安之轻声问，指尖轻抚那些未送出的心意。

若素只是微笑，指向窗外掠过的风景。

列车过铁桥时，阳光穿过车窗，洒在小满的纸条上。孩子稚嫩的笔迹在光线下泛着金色光芒：「期待知行书屋开张那天，我要第一个借书！」

卧铺车厢的灯关了又开，安之从老矿工留下的铁盒里发现一个铜铃铛。她好奇地转动铃铛，发现内侧刻着所有孩子的名字，最下方并列刻着一行小字：“顾安之&林若素：永为掌灯人”。

铃声清脆，如同命运轻轻敲响的预告。

北京站出口处，人潮涌动。一位戴着连理星徽章的年轻人举着接站牌，在雾霾散去的夜空下等待着她们。

“公益基金会的志愿者，”若素解释道，“他会带我们去看看那个新的地方。”

出租屋阁楼小而温馨，窗外是老北京的灰瓦胡同。安之打开贴着“星火”字样的纸箱，最上面是母亲的绣绷，压着一本翻开的《诗经》，那页正好是“死生契阔，与子成说”。

若素在窗前挂起风铃，暮色中的光线为她勾勒出柔和的轮廓。

“我在想，”她轻声说，“书店的二楼可以设为儿童阅览室，让更多像小满这样的孩子有个安静读书的地方。”

安之上前轻抱住她：“这次，没有人能把我们的星空学堂夺走。”

深夜整理旧物时，一本日记中滑出火车票根。安之好奇地翻到背面，在台灯下发现了孩子们用隐形墨水画的合影：两人站在书店门前，头顶金粉连理星与窗外划过的双子座流星重叠。

“原来他们早就知道…”若素轻笑，眼中闪烁着星光。

次日晨光中，第一块“知行书屋”的招牌挂上了胡同口。风铃声响起，与二十年前学堂的铜铃同频共振，惊飞了瓦檐上的麻雀。

它们掠过时抖落的羽毛，恰似当年忍冬藤上的第一片新叶。

若素握住安之的手，十指相扣。

“我早就知道，”若素轻声说，“真正的星相连，不在天上，而在人心。”

安之微笑，指向书店玻璃窗上映出的两人身影：

“看，连理星，就在这里。”