她语气淡淡的，还是接过了那盒糖藕。

似是不好再说什么，草草寒暄几句，简珩就离开了。

怀里的糕点是冷的，带她买糕点的人再也不会回来了。

她突然很想回家看看。

当然，不是简璋和张秀兰的家，是她和虞萍的。

逼仄的胡同里挤着不少人家，过道的石砖已经松了，摇摇晃晃间经过的脚步声变得很明显。

简珩绕过靠在砖墙的自行车，凭着儿时的记忆走着回家的路。起初她其实不愿承认面前这个房子是她的家，因为实在和记忆中的相差太远。

门前的砖缝里长出几棵不知名的野草，窗台上覆着厚厚一层灰尘，她轻轻碰了碰门把手，居然没锁…？

“欸，丫头，别进去。”

她回过头，是个两鬓斑白的大爷，拄拐的手微微颤着，看着她的眼神似有什么情绪。

大爷走近一步，道：“这户人家英年早逝，不吉利，居委会的最近说要改成仓库哩。你一个小丫头就别染晦气了，快回家吧。”

简珩胡乱点点头，没再碰那扇门。她转头看见窗台角落的一颗小小海螺，很突兀的存在，好像特意等她发现似的。

她拿起它，对着阳光端详一阵，有北海的气息。

等人渐少了，她坐在门前的石阶上，小心地打开包得严实的桂花糖藕。她隔着包装纸咬了一小块，好甜。

但是居然没有想象中的腻，甚至还带着小时候的清香。

她记得很清楚，母亲很爱吃甜食。

那年冬天特别冷，雪下了一整夜，第二天早上，整条巷子白茫茫一片。母亲裹着红围巾，从菜市场带回来一袋新鲜山楂。

“今天不买糖藕啦，试试别的。”她一进门就兴致勃勃地把围巾甩到椅背上，开始洗山楂、挑籽、熬糖浆。

简珩搬了个小板凳坐在厨房门口，看她忙活。

母亲怕她烫着，不让靠近，但递给她一颗洗好的山楂尝尝。

“好吃吗？”

她当时咬了一口，舌尖发酸，眼泪都要冒出来，却还是点了点头。

母亲笑得眼睛弯弯，刮了一下她的鼻尖，“傻丫头，酸得小脸都皱成一团了，还说甜。”

简珩吐了吐舌头，“我还以为能骗到你呢！”

母亲转过身把穿好的山楂浸在糖浆里，语气轻快：“好险，差点就上当咯！”

糖葫芦做好后，她们没急着吃。母亲拿了麻绳，把那一串一串小心挂在窗边，在风里晾干。

一夜过去，糖浆凝得通透，像冰雕似的亮晶晶。简珩咬下一颗，脆响在齿尖炸开，回响在雪地里，很清亮。

从那以后，她格外喜欢吃甜食，不是因为好吃，而是那种温暖的、甜蜜的心意，总让她在某个寂静时刻，想起厨房里腾起的白汽，还有母亲凑过来问她——“好吃吗？”

回过神来，这块桂花糖藕已经被她吃完了。她抬起头，看了看天，眨眨眼。

啪嗒——

先是一声，再是第二声、第三声。

她哭了。

眼泪砸在糖纸上，洇出一片不规则的墨点，她抬手胡乱抹着脸，现在好了，灰头土脸的，母亲该笑话了。

“妈…我想吃糖葫芦了。”

“我还是不会和人相处。”

“我又变成一个人了。”

简珩的声音越来越小，最后听不见了。

她低着头，嘴角咬出一道细痕，眼泪落进嘴里，涩得发苦，刚刚的甜早就淡了。

她没敢发出声音，但人来人往的，还是有几个人朝她投来异样的眼光。

她又不是小孩子了，不应该哭的。

胡同吹过一阵风，带着苦涩的味道。她紧紧攥着手里的糖纸，像是抓住了什么留下来的执念。

明明知道不会有人回答她，却还是一遍遍地说着，执拗着、倔强着。

“你还记得吗……你说过要教我做糖葫芦。”

“你说，得等我再长大一点，不然会烫到手。”

她咬了咬牙，“现在我还是做不好，熬出来的糖浆很难吃，山楂也老买到酸的掉牙的那种。”

她盯着鞋尖，忽然有点想笑。

不是开心的笑，是…那种委屈又难堪的苦笑。

她想，也许再等几年，她就不会再哭了。

也许那时候，她就能轻描淡写地对别人说：“我妈妈做得糕点特别好吃哦。”

就像在说别人的故事一样，波澜不惊地说出来，然后一笑而过。

而不是现在。

现在的她还是那个没长大的孩子，还会为了对母亲的思念流泪。

风又吹过来了，她抚平皱巴巴的糖纸，叠得整齐收进了口袋里，慢慢站起身。

她不该一直留在原地的。

她朝前走去。